Moinhos do passado,
Englobados na paisagem verde,
Peçam ao vento para fazer girar,
O pano das velas brancas,
Que outrora moeram,
Cereais cultivados pelo povo.
Abram as mentes futuras,
Para não se esquecerem,
Das cores das paredes pintadas,
Com trincha de pelo de crina de cavalo,
Animais selvagens,
Que vivem na liberdade,
Do mundo!
Assinado:
"um eu que sente o passado como percurso do futuro..." ou simplesmente Aida Silva
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